Putx de día putx de noche

Todo raro ente tiene en su discurrir: una boda, un funeral, un café bajo la lluvia de zinc, una cena familiar incomoda, una pelea en el cole, una victoria apolínea, una sorpresa en el juego. Es en el reglón de estas adulterancias que, por ejemplo, el héroe de la mafia muere, en una boda o reunión aniversaria, es aquí donde somos mortales ante las leyes del azar que convidamos como nuestro.

Es difícil ser nihilista? El orbis rumba en su aquelarre próximo, abrir la boca para bostezar es un pensamiento molestoso en muchos de nuestros cercanos. Un refugio en tabla consta samblar un núcleo de amigos, de piedras afines al conflicto.

Pero basta a la autoayuda fatal: montañas son panópticos (.) , telúreos de divulgación donde Moises va a perpetrar su fuego legal: las cruces de Jodorowsky vendidas al postor de la traditio, también tenochtitlar reptiles, invocar números de otra ley que es el mismo hecho anterior:: la montaña es también el frío albino de los extraños en la isla del fervor, su focus vivendi es la declaración de ultraje a la natura que representan y en donde se geografían.

Tout est rare. Ir al centro de un parque ,digamos el Duarte, fundar una república, designar sus diplomáticos y funcionarios de oficio (redundante) , hacer en medio del infierno blanco de las sotanas y los calabozos un estanque de resistencia, una TAZ, fiscalizar las intensiones manoseantes de los que predican la tierra suya. No es vano no querer futuro. (antiliteral viene de literas). Dormir en los adoquines que resguardan la sangre anterior, los ductos, cilindros de piratería, eslabonar romper los faros del vigía.

Alguien guíe pensar multifocal/multipolar los estantes del poder con sentadas y padrones vertiginosos. Ya hemos aprendido del payaso a matar el tiro solemne de esta banda sin colores. El puteo en la arteria independencia sale de la zona vieja, los rojos de cabaret, puticlubs; esos el anillo que se consolida en la muerte en Luperón o 12. Antes la urbe lubricaba en la Sarasota (baco o puca? o ninguna). Ahora la bola de la confraternidad dicta no patria para real emancipación paralela de la zona roja de noche espejando las corruptelas de la zona roja del día. Los mosquitos de la banda sin color van en motor y parlan de rangos con las ofrecientes del lugar. Es esto acaso raro?

Los chismes de disparos en Dock o en Vimenca los sepultan la mass media bullshit del periódico hematófago. No hay más vampiros en el mundo que en Rep. Dom. , flagrante pensarlo, pero el morbo en la islita se ha educado de hace tanto por sus primos Mexico y Colombia (España sería facilón). Los mininos mayores renacen con la clientela del amor burdo de la mediocracia. Por siempre 21 carcome a la gente en esos pasillos dantescos que nos brinda la nueva filosofía griega. El metro se burla en la Ovando de y con taínos (arawak), mientras los mercados próximos se nuclean buscando el pan y la paca. No hay nada de raro en blanquear el arte al mejor postor del reich listín diario

(la función social depende (tal vez) de si su arte potabilice en el camaleonaje. es un tema difícil y a decisión del artífice. pero si alguien me impone las purificaciones de una moral, sepa qeu la espada cae en usted también. si yo te dejo ser, déjame ser malditavidacoño)

Total, aquí los ministerios de las artes pastan blanqueando sus secretarias de turno, sus edecanes, sus publicadorxs arboricidas, su guitarra para tocar 5 veces en la feria del libro, pastan blanqueando torres de la anacaona (Ver Fadul http://www.youtube.com/watch?v=j3HCG4knjacl), escribiendo cheques a genios del pabilo, mercadeando la amigosidad hipócrita y mezquina.. en fin, qué lo qué contigo? Aquí hay más negros del kkk que los sueños húmedos de Duarte. Hoy una fritura corona la vecindad de la casa del patricio (SIC), una fritura muy buena debo decir, mientras los pulmones de los talleres literarios se llenan de fotos entretenidas alfaguara se larga. Uno recuerda lo difícil que es escribir en el aquelarre barroco de Latinoamérica (Carpentier), con presidentes haciendo fila en hospitales públicos, mosquitos programados por la CIA para el control natal, futboleros de la única verdadera religión del planeta, y cantaores de corazón oscuro develando el largo lánguido dolor de su tierra.

Es acaso raro seguir el vacuo camino de la automanipulación social/individual?

P.D. *pose de pensador: codo en rodilla, puño en barbilla, sobre el trono limpísimo del tragón de marrones*