Entrevista a Concordia, el procaz



R.C. Dicen que nació en la llanura Zerrí, cómo fue su infancia?

C.P. A usted no le importa, y sí le importara esto no sería una entrevista, pero tal vez eso también importe tanto como mi niñez y en todo caso no tienen caso.

R.C. Es usted siempre tan procaz?

C.P. Mire señor mierda, nací en una cueva ok?, no me hable en mi idioma.

R.C. ok, perfecto, pero qué exactamente lo convirtió a usted en amante del vinagre y la literatura poética, si de algo hablamos?

C.P, Qué es la “literatura poética”? qué un vinagre, todo es lo mismo carajo. Todo escupe.

R.C. Creo que nos llevaríamos mejor si yo no usara el sarcasmo le importa?

C.P. Sí , sí. Eso mismo, tengo sed.

(Concordia descorcha un blanco)

R.C. Vamos a entrar en materia, háblenos de su riña con López Exkueto?, dicen que es el único poeta que lo puede combatir en un recital.

C.P Es un mediocre con alma de palo, vive rayando en los árboles como si estuviéramos en el dadaísmo. No me esfuerzo con él, mis diferencias fueron otras.

(Permítanme anotarles acerca del gran López Exkueto, seudónimo de Pedro López Ezcueto Barralda, poeta que nació en 1958 en no se sabe dónde del norte del país. Nunca se licencio, cursó estudios de artes plásticas, intentando combinar la escultura con la literatura, realizaba poemas en madera y en árboles como un niño enamorado. Conoció a Concordia en las tertulias bohemias de la capital y la casa de Tuzar el discípulo de ambos. Influenciado por la naturaleza concretó alejarse de todas sus amistades, dando lugar a sus itinerancias por parajes remotos de la isla, se desconoce su asiento desde 1984).

R.C. Se refiere al lio de faldas con la pintora de los Alcarrizos?

C.P. Uste vino a hablar de mi o de mariconerías?

R.C. Perdone es que no entiendo la pregunta, además soy yo quién las hace

C.P. Pregunte coño, pero hágalo bien..

(bebe la copa de un tiro, se sirve)

R.C. Conoció o no a la que pintaba mientras meditaba?

C.P. Voltaire lo hubiera matado, hace dos comas, también Tuzar..

R.C. Le gusta la pintura?

C.P. Solo escribo si he visto mucho de alguien que me guste, como Gustave Doré, sin embargo que coño tiene eso que ver conmigo?

(Concordia se acomoda en la silla)

R.C. No le gusta Picasso o Pollock?

C.P. El único español de cojones fue Goya y después recuerdo a un tal Cela. Quién dijo que era el otro?

R.C. Cela no era pintor.

C.P. Claro hombre, sí ese era lo que él quiera.

R.C. Cómo fue su vida sexual?

(Concordia se ajusta la camisa, aprieta sin discreción los puños, humedece su boca)

C.P. …

R.C. Haría un poemario a cuatro brazos?

C.P. Sólo si esos brazos no se mueven.

R.C. Qué opina de la obra de Freddy Miller?

C.P. Ha sido el poeta más cursi que he leído, incluyendo al del archipiélago de azúcar.

R.C. Y la poesía joven la sigue?

C.P. Solo si tiene faldas.

R.C. aah por fin algo de humanidad nos muestra..

C.P. No soy maricón si a eso se refiere, a ver uste escribe?

R.C. Perdón, es que no es mi entrevista, pero si he de decir algo, diría que todavía no lo hago..

C.P. No lea nunca nada con grandilocuencia, si lo hace, ejercite su mitología, aquí solo existe un poeta mejor que Concordia y ese es Rafael P. Rodríguez, y no lo repetiré jamás.

R.C. Le gusta esa rola de chamanismo, Levy-Strauss y toda esa mitología, qué significa su
poema Golden Mud?

C.P. Ningún hombre puede explicar el arte, el que lo hace es un académico de mala muerte (o pata como le digo yo), el silencio después del chiste es la lógica de la edición, seguir aumentando sería chocarrero, sangrón. Llenar de morcilla la boca. Solo existe un arte, la que no se habla, usted nunca hablará con Anubis o Nix o Angra Mainyu, así es esta vaina..

R.C. Qué le hizo escribir esa pequeña obra maestra llamada “Concordia el Procaz”

C.P. He regalado ese poema para que no nos coman.

Enciende un cigarro, parece de cuba.

R.C. Algún otro escritor que recuerde como lectura importante para su formación?

C.P. Anónimo de cuentos chinos, indues y japoneses, el libro de los muertos y los anónimos de hoy en día que son la verdadera poesía que construiré nunca… de los menores la novelista Ancides Lichtweiss que solo traduce y habla de sus cantores favoritos… están las piedras que hundieron a Woolf.. Tuzar y su juventud, así mismo podría quizás mencionar a Celan o a Rabelais, a Sayo.. son varios .. no me de migraña…

Se termina el vino. Se levanta y descorcha otro.

R.C. Cuál es la conversación más extraña que ha tenido?

C.P. Qué acaso usted no sabe de entrevista?, no ha investigado nada de mí, que pedazo de pelmazo, a la mierda..

R.C. No soy periodista, hoy en día no hay uno que lea.., pero sí son preguntas de retórica, sé que dirá Sabina..

C.P. Es el español mejor puesto que nacerá.

R.C. buena, ya que me hecha vainas, en 1972 se gradúa y publica su poemario “Ave deZas-tres” que la crítica del entonces ignora capitalmente.

C.P. es un disco viejo, háblame de algo recio, ese libro no tiene competidores.

R.C. Enrique Eusebio lo denomina una porquería si estudios, Peix nunca lo termino según él, para Tuzar es su biblia.

C.P. Sah!..

R.C. En el 1977 viaja a Europa, muchos dicen que a buscar su chalequito rojo de poder como Duarte, yo me incluyo en ese renglón, qué encontró en la vieja Europa.

C.P. Usted no sabe hablar, le noto la ortografía cayendo cuando escupe. No me joda, conocer.. Pues nada,, allá solo hay imbéciles igual que en todo lado, que voy a aprender yo de tantos seudo caníbales hideputas.

R.C. En los ochenta publica 3 libros más, los cuales solo titula, “Concordia el Procaz”, su estilo sigue siendo el mismo solo que más reducido y afanoso.

C.P. Mire, ya está bueno usted no sabe nada, no ha mencionado ni un yámbico, solo cotilla su amarillo, revise bien, que esos libros no existen.. los quemé todos..

Fuma inconsolablemente más rápido y termina otra botella de vino

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